Nga Gladiola Busulla
Në luginën e trëndafilave të egër
flladiten poezitë e pashkruara,
tundohen engjëjt dhe demonët.
As hëna, as dielli, as yjet
nuk ndriçojnë më shumë
se petalet shumëngjyrëshe
që përngjasin… me palimpsestet mesjetare.
Nuk gjen djepe gëzimi, as varre të trishta.
Qielli nuk është i cingërimtë.
Ëndrrat pikturohen në ajër.
Lotët shndërrohen në aroma të ëndshme.
Dhe koha ndal fluturimin e saj.
Në luginën e trëndafilave të egër.
